Coplas al ingenioso libertario Lizanote de la Acracia

Lizanote de la Acracia,

inocente y libertario,

mamífero y visionario

de Reales Mundos Poéticos

sin Poder y sin patéticos

dominantes, dominados.

De tu lírica columna

al frente y contra la Norma,

rebelde de fondo y forma,

te escucho siempre gritar:

¡el capitán es el mar!,

¡que vivan los mundos curvos!

El Capital y el Estado

te negaron nombre y gloria,

te trataron como a escoria

del pensar y del sentir,

pues te atreviste a decir:

mi mundo no es de este reino.

Lizanote, en la asamblea

de tu Acracia natural,

-bien sabes mi afinidad-

levanto la mano y digo:

yo quiero bailar contigo,

mi mundo no es de este reino.

Conrado Santamaría. En Haciendo, haciendo. Once maneras de mirar de frente. El Perdigón, 2017.

Imagen: Jesús Lizano

“Satanás”

Él era el campeón del electrodo,

de la parrilla, el submarino…

En el “ambiente” le decían “Satanás”

Duro entre los duros,

nunca atendió a súplicas ni a ruegos,

en los chupaderos, era el más.

Un león violando embarazadas.

El rey de la cuchara.

Nunca le vieron preocupado y menos vomitar.

¡Un buen profesional!

Afuera, tenía mujer y un pibe “morochito”

que les decía papá y mamá.

Aquellos fueron días de gloria.

Todo era zona liberada.

Ni Robocop ni Rambo los soñaron igual,

¡qué lluvia de guita!,

el chalecito, la merca, las Itakas

eso sí era libertad.

“Tendríamos que salir de nuevo”,

se dice “Satanás”,

pero a tantos ahora no podríamos chupar…

-¿Otra vez el escrache?-

-Estas viejas de mierda en aquel tiempo-

-minga me iban a escrachar-.

Y encerrado en su infierno rememora

cuando él, Satanás, era Dios.

Su mujer, zarpada, se baleó en la calle

y para más, el morochito

una tarde de escrache, llorando, le dijo

-me rajo… vos no sos mi papá.

Rafael Amor. En Haciendo, haciendo. Once maneras de mirar de frente. El Perdigón, 2017.

Imagen: Madres de la Plaza de Mayo

Si nos perdiéramos con este tiempo (1)

Nadie nos podrá expulsar del paraíso que Cantor ha creado.

David Hilbert

La mañana gira hacia la noche y una mujer se desplaza lenta, pausadamente por el pasillo del supermercado, se deja llevar por la corriente, ahogada entre todos los colores, atravesada por la longitud de las estanterías, con la sonrisa a medio hacer y las manos frías, agarrando una caja de cereales y botes y latas de conservas y una bolsa de patatas que aplasta ligeramente y cruje y que siente como sus huesos y llega a una cola y coge un número de un expendedor de turnos y espera, como otras mujeres, y se miran y algunas hablan, y otras vuelven la mirada, y pasan y esperan y ella trata de memorizar su número sin saber por qué, y sin saber por qué cierra los ojos y se recuerda en el cine antes de que comience la película con la mano entrelazada a la de él, pero la película no empieza y los turnos van pasando y la oscuridad es más oscura, y aprieta su número, como si fuese la entrada del cine y desea que comience la proyección y que se acabe esta oscuridad, y dentro de ella nace algo y no sabe qué es y sujeta el número cada vez más fuerte –una historia está a punto de ocurrir– y no quiere abrir los ojos, aunque le asuste, aunque el crimen esté a punto de cometerse, aunque ya nada tenga que ver con ella misma.

Enrique Sadornil. En Haciendo, haciendo. Once maneras de mirar de frente. El Perdigón, 2017.

Imagen: Helena Almeida. Óyeme, 1979.

Encerrada en la casa de chocolate

Continuas reiteraciones día a día

Pesadillas embadurnadas de calor sofocante.

Arañas contaminadas por veneno para moscas nocturnas.

Escarcha en la nevera y gotas de orina helada en la taza del wáter…

Pisadas en la lluvia hacen chasquear mis rodillas enfermizas,

sonrosadas y peludas.

Pliegues de sonrisa negros como la dulzura,

porque solo la dulzura toma tintes de añil

en la caída de los abejarucos dormidos.

Sangre llena de posos de café, posos de hiel,

mártires aplastados en las orillas del porqué:

su miel.

Marta García Carabias. En Haciendo, haciendo. Once maneras de mirar de frente. El Perdigón, 2017.

Imagen: Annegret Soltau. Ties, 1975-76.