No aman la vida: son
taxidermistas.
Un sordo cuenta la lluvia
que oyó llover esa mañana.
Palabras huecas: taxis de
ceniza
que sólo pueden llevar
olvido.
Claudicaciones. Formularios.
No hay dónde morder,
no hay música,
nada araña.
Lo inútil es injusto:
lo que no ayuda a vivir.
De veras que lo siento:
las uñas del cadáver
siguen creciendo.
David Eloy Rodríguez. Miedo de ser escarcha. Qüásyeditorial,
2000.
Imagen: Alessandro Sicioldr.
El crepúsculo, 2018.
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