jueves, 17 de septiembre de 2020

[La Muerte de rodillas mana]


La Muerte de rodillas mana

su sangre blanca que no es sangre.

Se huele a garantía.

Pero ya me quiero reír.


Murmúrase algo por allí. Callan.

Alguien silba valor de lado,

y hasta se contaría en par

veintitrés costillas que se echan de menos

entre sí, a ambos costados; se contaría

en par también, toda la fila

de trapecios escoltas.


En tanto, el redoblante policial

(otra vez me quiero reír)

se desquita y nos tunde a palos.

dale y dale

de membrana a membrana

tas

con

tas.





César Vallejo. Trilce, 1922. Obra poética completa. Alianza, 1988.

Imagen: Scott Olson. Minneapolis, 2020.

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