PAISAJES: LA MUERTE NO ES LO PEOR QUE PUEDE OCURRIR

Brasil, 2013.

A Marc Delcan.

Mi memoria, la horca

le entrego los dientes

sacrificio                               a los insectos,

mi muerte a los terratenientes:     antes que la degradación.

Antes morir en nuestra tierra. Tu nombre

en las estadísticas, Brasil,

tus manos negras. La cuerda

se balancea.

Hago sagradas estas raíces y estas mentiras.

Si yo muero

los muertos no morirán

Enrique Martín Corrales. En Palabras de barricada. Una recopilación de anarcoversos. Queimada, 2015.

Imagen: Evaristo Sa. Brasil, 2017.

TENGO TENGO TENGO

Tengo una impresora

pero pocas cosas me impresionan.

Tengo un fax

pero ya nada me fascina,

hace tiempo que el cartero

ya no llama a mi puerta

aunque sólo sea una vez.

Tengo televisión por cable

pero ya nadie un cable me echa.

Tengo un teléfono

que a menudo suena,

mas el timbre de mi casa

rara vez lo hace.

Navego con soltura en internet

pero naufrago, me ahogo

en las distancias cortas.

Tengo un Facebook con 500 amigos,

mañana necesito un favor…

Tengo un móvil

que me deja inmóvil,

gesticulando, hablando

al vacío en las esquinas.

Tengo un ordenador personal

que me dice cuando acabo:

APAGAR EL SISTEMA,

y yo acepto. ¡Qué fácil!

Eso quisiera yo…

apagar el sistema.

Fermín Alegre. En Palabras de barricada. Una recopilación de anarcoversos. Queimada, 2015.

Imagen: Olafur Eliasson. Your felt path, 2011.

SECTA

Me asomo a un mundo numerado y veo

la secta envilecida de los hijos

de quienes ya eran hijos del oprobio.

Solapan sus linajes con cosméticos,

pero aun así no pueden

encubrir esa abyecta condición de gregarios

que sustenta su fe.

                                   Se llaman

como sus gentes se llamaron,

nombres trucados de homicidas, nombres

hereditarios de secuaces

de soldadesca y de clerecías.

                                                           Son los mismos

que siguen solazándose

con soflamas de los patriotas

y empuñan de continuo estandartes y cruces

con que emular a sus mayores,

mientras avanza por las avenidas

un cortejo triunfal de bienpensantes.

Líbrate, compañero,

de esas iglesias y esos mentecatos.

José Manuel Caballero Bonald. Manual de infractores. Seix Barral, 2005.

Imagen: José Jiménez Aranda. Salida del Señor de Pasión por la Puerta de los Palos de la Catedral, 1897.

ANTE EL “GUERNICA” DE PICASSO. ELEGÍA II

Así está bien… sin sangre…

Ya no hay sangre en el mundo.

Todo está seco ya…

Y nada tiene color… la sangre fue roja.

Todo se ha secado… la sangre también.

No quedan más que signos…,

jeroglíficos…,

el enigmático lenguaje de los muertos.

Se habla desde muy lejos –desde la noche remachada

nadie  conoce a nadie.

Ni mitos… ni símbolos… ni sueños.

Signos… signos sólo… signos todo.

Ya no quedan más que signos…

Signos…

y nadie, nadie

que se atreva a descifrarlos.

Que se quede todo en la sombra, en la noche remachada,

como un guiño borroso,

como la mueca última

como el último parpadeo.

España es sólo un signo,

un signo oscuro, perdido

en el lienzo,

en la piedra,

en el aire,

en el viento…

¿Cómo se escribía España?... Nadie se acuerda.

¿Cómo se escribirá mañana

en el lenguaje de los muertos?

Aquí hubo un pueblo…

¿Dónde?

¿Cuándo?

¿Cómo se llamaba?

León Felipe. Rocinante, 1969. En Poesías completas. Visor, 2010.

APOLO XI

Desde la luna no puede verse la Muralla China.

Es pura leyenda.

Lo que se ve desde la luna es una margarita

abriéndose paso en un campo de minas antipersona.

En la luna no crecen las flores.

Lo más parecido es la huella de un astronauta

cobarde de pisar el sol.

Nunca me he creído que el hombre pisara la Tierra.

Desde ninguna otra luna puede percibirse

tanto culto a la herida.

Begoña M. Rueda. Princesa Leia. La Isla de Siltolá, 2016.

Imagen: Marie L. Manzor