Lo que somos

Sólo seremos lo que hayamos luchado.

Cada una en su medida, en su trinchera, en su incómodo espacio de resistencia.

Sólo somos lo que ya hemos dejado de ser: la renuncia a lo adquirido, el desaprendizaje de lo adherido a nuestras pieles, la pelea cotidiana con un espejo al que nos enfrentamos sin saber.

Sólo podemos ser lo que anhelamos sin miedo: la apuesta por la vida, la defensa de la dignidad ajena, el cuidado delicado de la propia, la búsqueda incesante de la colectiva.

Somos más de lo que creemos y menos de lo que tenemos. Somos. Y, al ser conscientes de que ser no es suficiente, andamos acomodando una forma de estar en este mundo cada día más estrecho, más violento, más impredeciblemente cambiable.

No somos hijos de nuestro tiempo, sino ancestros del por-venir. La siembra comenzó hace siglos y nosotros apenas continuamos aireando la tierra y regando la simiente. No es poco.

Paco Gómez Nadal. Diario de cesiones. Amargord, 2017.

Imagen: Herbert J. Biberman. La sal de la tierra, 1954.

[Caminar de espalda]

Caminar de espalda.

Vivir de espalda.

Vivir.

Caminar.

Caer, de tanto tentar

la suerte, al andar siempre,

siempre,

siempre,

de espalda:

la existencia insegura

por un andar inestable.

Joaquín Gómez. Entre, no se quede mirando el título. Editora Regional de Extremadura, 2013.

Imagen: Mircea Suciu. Study for deep trip, 2007.

TERNA

Cuándo aprendimos a soplar para no quemarnos

Cuándo empezamos a temer al fuego

Y el miedo, cuándo heredamos el miedo.

Cuántas heridas primitivas hemos necesitado

hasta concebir una sola señal de peligro, un símbolo

que invite a virar de dirección.

,

Qué color nos causó el primer espanto

Quién nos enseñó el significado del grito,

a caminar sobre brasas.

Y quién a afilar la tijera

a acercar su filo a la lengua y a apretar, fuertemente,

sus ojos oblicuos.

Quién decidió introducirnos los dedos en la tráquea

En qué consiste el arte de enmudecer.

Qué altura tiene un precipicio cualquiera

qué profundidad un pozo, cuánto mide el vacío

en cualquiera de sus ángulos.

Un día, con toda seguridad, mirarás hacia atrás

y no habrá nada ni nadie… o quizá sí

y estés tú y tu poli malo interrogando a tu propia sombra.

Gsús Bonilla. Poesía General Básica. 2007/2017. La Penúltima Editorial, 2017.

Imagen: Reunión en Hamburgo del G20, 2017.

UN PESO TAN NECESARIO

Caminas esbelto y liviano,

y sin embargo,

no es tanto gracias al gimnasio,

como al hecho de que aquí,

hace tiempo, fuimos todos

desahuciados.

                                   Todos 

fuimos desahuciados,

y ahora,

caminamos ligeros, sí,

pero desprovistos de un peso,

que sin embargo,

es tan necesario.

¿Comprendes de qué te hablo?

Se trata de la conciencia,

                                               hermano…

José Icaria. En Voces del Extremo. Antología 2012/2016. Coord. Antonio Orihuela. Amargord, 2017.

Imagen: Amalia García Fuertes. Venecia, 2012.

RUMOR

Como un rumor que el viento nos metiera

desde tierras extrañas

y en volandas cada vez más urgentes,

por nuestras calles limpias, asfaltadas,

por nuestras casas blancas que cerradas

habitamos como sombras abajo

en los días boyantes y las noches en orden,

donde velan mil ojos, sin embargo,

como faros alerta en puertos fantasmales.

Un rumor de escombrera removida,

de ciénaga en enjambre y al acecho,

de escoria que se afila la herrumbre de sus garras

contra la piedra aguda.

También tú lo has oído,

enredado en tu fábula, de espaldas

a los huecos sangrientos de tus sombras,

a los moldes vacíos de todos tus amparos.

También tú lo has oído y ya no sabes,

y tiemblas a la espera de ese algo ineludible

que ya no se demora y te requiere.

Conrado Santamaría. La noche ardida. Ruleta Rusa Ediciones, 2017.

Imagen: Bruce Gilden. Galway, Irlanda, 1996.