EL ORO FATIGADO envuelto en
sangre de las tierras del sur. Los perros vagabundos llegaban hasta el límite
frío de los vientos para morir. Nadie habitaba ya el lugar incierto. Óxidos. Nadie.
Los luminosos cuarzos amarillos incendiaba en su rápido descenso el sol. Después,
la sombra como una antorcha helada en todos los caminos que llevan al vacío. La
soledad hambrienta devora las figuras. Sube el silencio contra el cielo,
enorme, como un gran alarido.
José Ángel Valente. No amanece el cantor. Tusquets, 1992.
Imagen: Mar de Aral
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