Yo no sé nada del desierto
Yo nunca estuve en el desierto
Cómo será, oh hermanos, el desierto?
Pero sé mucho del desierto
Siempre he vivido en el desierto
Sé los colores del desierto
Pero no sé nada del desierto
Pero yo nunca estuve en el desierto
y no sé ni cómo es ese desierto
Hermanos saharauis habladme del desierto
Yo os acompaño en el desierto
Oh la hermosura terrible del desierto
Desde Euskadi yo miro vuestra guerra
con este amor que es próximo y lejano
Contadme en vuestra guerra en vuestra tierra
os doy esto desnudo que es mi mano
Alfonso Sastre. Residuos urbanos, 1942-2002. Obra lírica y doméstica. Poemas completos. Hiru, 2004.
Imagen: Moulud Yeslem. La tormenta.
En el desierto, porque carecían de zapatos,
ResponderEliminaryo he visto los pies resecos de un niño
surcados de gritas en las que cabía un garbanzo.
¿Cuánto pares de zapatos que nunca nos pondremos
tenemos en nuestros armarios?
Salud!
Grietas que gritan, en el desierto. Salud, Loam!
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