Dama de negra toca,
un celemín quisiera, un dedalito
de miel para este pobre; llueven palos:
ve qué hocico tan duro
se me ha puesto en la vida. Si no unto
mi diente de dulzura
no me dejan entrar en el sarao
ni en el mesón; la puerta
me trancan, su merced.
Abeja mi maesa, agárrate a mi pata,
abre tu vuelo a la redonda, sube,
zarpa hacia tu país
donde es agosto siempre y cuánto ámbar.
Luis Feria. Salutaciones, 1985.
Imagen: Iván Nikoláevich Kramskói. El apicultor, 1982.
Frente a mi casa se ha venido a vivir un español,
me he dado cuenta por la bandera, bueno,
el país entero se está llenando de españoles,
debe ser por el efecto llamada, el caso es que
cada vez veo más banderas españolas en balcones,
coches, gorras, camisetas, mascarillas, pulseras…
Los españoles nos están invadiendo,
creo que nunca ha habido tantos españoles,
son una plaga.
Frente a mi casa se ha venido a vivir un español,
lo sé porque ha colocado en su balcón la bandera,
bueno, habrá que tener ojo con él,
porque, ¿de qué sirven estos españoles?
¿será un terrorista, un delincuente, estará en paro
y vivirá de las prestaciones sociales,
pagará impuestos, me quitará mi puesto de trabajo
y mi cama de hospital?
Estos españoles son peligrosos, son una amenaza, no se integran,
tienen los índices de fracaso escolar más altos de Europa
y quieren homogeneizar nuestras costumbres,
no se adaptan a la diversidad cultural,
quieren imponer su lengua,
su religión llena de dioses, vírgenes y procesiones
con las que atascan las calles y no te dejan pasar.
Yo no tengo nada en contra de los españoles,
no soy racista, ni nacionalista,
pero últimamente ha habido más robos.
Antonio Orihuela. En Inventário das travessias. VV. AA. Coordinadores: Pedro Miguel Salvado, António Lourenço Marques, Moana Soto, Stefania di Leo y Carlos Serrano. Ed. Labirinto, 2023.
Imagen: El Roto
Por más que en los noticiarios
digan que hay muchas secciones,
cultura, guerra, opiniones,
deportes, bolsa, obituarios
y otras más con nombres varios
que no tendrían final,
no te engañen, no, chaval,
pues todas son altavoz
de la sola y misma voz,
que es la Voz del Capital.
Abdías Gandul. Décimas pésimas. El Alipende, 2010.
Imagen: Paweł Kuczyński
A veces sólo quiero hacer de mí
un idiota perfecto, el más perfecto,
costosamente, cueste lo que cueste;
perfectamente idiota, a ciencia cierta
embobado baldío: el más iluso.
Me cuesta serlo. Cada día aprendo
un poco más a costa, por ejemplo
de no entender ningunas exigencias,
ni las buenas razones, por si acaso.
Me voy perfeccionando, matemático
sin lograrlo del todo, tardo,, torpe.
Me afeo entonces. Quemo cuanto sé.
Procuro detestarme abiertamente
formal, mortal, mental, incorregible.
Estudio para serlo. De verdad.
Engañado por nadie. A quien perdono.
Un idiota perfecto. Consumado.
Y entonces utilizo, bravamente
toda mi ingenuidad perplejo, ahíta,
mi manera de ser, anonadado,
toda mi tontería e idiotez
hasta tratar de convencer a nadie.
Manuel Padorno. Canción atlántica. Los cuatro libros de poesía 1997-2002. Edición de Josefina Betancor. Tusquets, 2003.
Imagen: Robert ParkeHarrison. The Waiting, 2000.
Las tortugas emergen de la arena sin madre ni padre,
nadie las sostiene al dar sus primeros pasos,
nadie les dice qué ruta tomar en la vida,
qué oficio deja mucho dinero.
Buscan el ruido de las olas,
nunca se equivocan,
caminan pausadamente,
quizá no lleguen al mar.
Jesús Rito García. Arena. Pharus, 2020.
Imagen: Nick Caloyianis
