El timonel

 

–¿No soy acaso el timonel? –exclamé.

–¿Tú? –preguntó un hombre alto y oscuro, y se pasó la mano por los ojos, como si disipara un sueño.

Yo había estado al timón en noches oscuras, con la débil luz del farol sobre mi cabeza, y ahora había venido aquel hombre y quería hacerme a un lado. Y como yo no cediera, me puso el pie sobre el pecho y me empujó lentamente contra el suelo, mientras yo seguía siempre aferrado a la rueda del timón y la arrancaba al caer. Entonces el hombre se apoderó de ella, la puso en su lugar y me dio un empellón, alejándome. Me rehice en seguida, sin embargo, fui hasta la escotilla que llevaba a la cámara de la tripulación, y grité:

–¡Tripulantes! ¡Camaradas! ¡Venid pronto! ¡Un extraño me ha quitado el timón!

Llegaron lentamente, subiendo por la escalerilla, eran unas formas poderosas, oscilantes, cansadas.

–¿Soy yo el timonel? –pregunté.

Asintieron, pero sólo tenían miradas para el extraño, a quien rodeaban en semicírculo, y cuando con voz de mando él dijo: «No me molestéis», se reunieron, me miraron asintiendo con la cabeza y bajaron otra vez la escalerilla. ¿Qué pueblo es éste? ¿Piensan también, o sólo se arrastran sin sentido sobre la tierra?

 

 

Franz Kafka. Franz Kafka. La muralla china. Traducción: Alejandro Ruiz Guiñazú. Alianza, 1978.

Imagen: Manfred Kastner-Beerkast. Der Strom, 1985.