A la hora del té no aparece Alicia y el conejo.
Como si fuera Londres, las señoras del trópico mueven la cucharilla.
Elegantes, sin sonar la fina taza. Comentan el último secuestro.
Los niños escuchan, la preguerra les punza el juego con su bruma.
En el patio de recreo él no sube al columpio.
El zumbido de sus chacos espanta el silencio. Bailan macabros.
Un lado, luego el otro, y en medio se alza ese familiar torso de niño.
Dice que quiere dar palizas a comunistas y mariquitas.
Torso hilvanado, huesos y ADN.
Torso tan cercano y conocido que te aterra.
Un pequeño cuervo picotea tu corazón.
Los chacos rechinan como cigarras de infierno.
Calla, no preguntes. El silencio también es un estamento.
Tania Pleitez Vela. Preguerra. Kalina, 2017.
Imagen: Václav Marhoul. The Painted Bird, 2019.
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