En los límites, habita el miedo:
minotauro, tarántula, escorpión, fantasma,
bestia inmunda sedienta
de sangre. Miedo.
Miedo.
En las sucias y oscuras espirales,
galerías de ADN,
en las toscas instancias de la mente,
en la historia que cuentan a los niños,
en las noticias que vierten en la tele,
miedo.
Miedo.
Miedo a no interpretar correctamente
la realidad. Miedo al diferente. Miedo
a ser nosotros diferentes. Miedo.
Miedo.
Miedo a no satisfacer las básicas necesidades.
Miedo a perder los privilegios. Miedo.
En la frontera:
el cuerpo, el grupo, la casa, el país,
la civilización: miedo.
Miedo.
Acorralado escorpión entre
los espectros que reverbera
nuestra propia podredumbre,
renuncia a las alas de la mariposa,
para clavar en sí mismo el aguijón. Miedo.
Miedo.
Miedo Lázaro, que ayuda al ciego
a caminar. Pero miedo lobo, también,
emboscado contra el hombre.
Miedo, miedo.
José Icaria. En Brossa de foc. Poesía crítica en la Barcelona del diseño. VV. AA. Descontrol, 2019.
Imagen: Edward Wadsworth. View of a Town, c. 1918.
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